Переквалифицироваться в писателя драбблов, что ли? (Это во мне говорит, вопит прямо-таки, творческий кризис. Рецепт — неделя беспробудной редактуры, работает безотказно.)

Ну правда — кому сдались эти романы-эпопеи?

Хотя я поймала себя на том, что странно себя чувствую, когда пишу для неизвестного заказчика. Если на заказ, то лучше бы для кого-то конкретного: может, заявка и не цепляет (а меня редко что цепляет, я со своими кинками в голове), но по крайней мере знакомому человеку приятно делаешь.

Антон отказался давать мне серьезные задания — видимо, он помнит о том, что я должна ему фик про Пикарда и строительные штаны доктора Беверли. Увы. Но, может, у кого другого что родится. Я открыта для извращений предложений.

Ха, помнится, я Моринт/фем!Шеп на фест писала. Ну-ну. Черновик создан дремучим январем. А конец где, я спрашиваю? Нет конца.