Посмотрела я тут на «Капитана перехватчика» (какая потрясающая аллитерация в названии!..) и вспомнила еще одну байку, которую вычитала в редакторской группе одной, опустим название, социальной сети.

Была одна история, после которой мы с моими пиарщиками свернули к чертовой матери одну забавную… как же это назвать… ну, наверно, мистификацию. Суть ее заключалась в том, что мы разрешали нашим авторам (а иногда и сами об этом просили) менять себе на четвертой сторонке обложки не только псевдонимы, но и пол, возраст, биографию — все либо на их собственный вкус, либо (чаще) на вкус Харитона Петровича, начальника рекламного отдела. У нас иногда выходили интересные, прямо-таки эпатажные образы. Чего стоит только «практикующая садоводница Глафира», за портретом которой скрывался мой старый школьный товарищ-агроном… Или превратившаяся в разделенных сиамских близнецов учительница старших классов, подарившая нам целую серию приключенческих книг об испанских корсарах, которую вы наверняка помните.

Но апофеозом, конечно же, стала Варя. Однажды Варя написала фантастический роман, прочтя который я просто взвыл от восторга. Я уже прямо видел эту книжку, когда пришел Харитон Петрович и поинтересовался, почему я опять потираю руки. Услышав про фантастический роман, он лишь флегматично возвел очи горе и протянул:

— Мужчины фантастику, написанную женщиной, не купят. И женщины не купят.

И не мог я с ним не согласиться: сколько ни тормоши этот книжный сегмент, мужчины почем-то уверены: пусть женщина пишет про любовь, про преступления и даже про вооруженных эльфов, но космические звездолеты ей трогать нельзя. И научные эксперименты, и экзосферные протуберанцы. Ничего нельзя.

Читать дальше >>