Удивительное чувство — когда играют на фотографии, сочетаясь друг с другом, пятна цвета, линии, детали... или когда тебе удается расположить куски мозаики, куски истории так, чтобы отдельные фрагменты складывались в целое. Это чувство удовлетворения — главный мотив сценариста: да, понимает он, теперь моя история запускает коготки глубоко, теперь мне хорошо, теперь ты, милый телезритель, будешь плакать, свернувшись клубочком на диване. Впрочем, знай: может быть, где-то там, далеко, на своей софе рыдает лицом в подушку Винс Гиллиган, или Джосс Уидон, или кто-нибудь еще. Счастливый. И несчастный.
Breaking Bad запускает коготки так глубоко в меня, будто я сама это писала (хотя я не так крута и, боюсь, к планке не приближусь). Каждый моральный горизонт событий Уолтера Уайта показан именно так, чтобы тысячехвостая стая черных кошек голодно глодала мое сердечко, как выброшенного на берег кашалота.
Пойдем смотреть про иглобрюхов, говорю я Dark Star по вечерам. И мы идем смотреть про Уолтера и Джесси.
Как «В мире животных» или «Подводную одиссею команды Кусто».
Только вот больно, черт подери, больно глядеть на иглобрюхов.