Я люблю нашу квартиру. Окна, выходящие на бульвар. Подвал дома, где живут кошки. Люблю старый румынский шкаф и выкрашенные золотой краской антресоли. Душечку арендодателя. То, что пиццу из соседней пиццерии приносят за двадцать минут. И магазин крафтового пива. И уютный Макдональдс в двух шагах. И магазины, в которых можно купить всё на свете, начиная картошкой и заканчивая корейской косметикой. А больше всего я люблю наши комнаты по двадцать метров каждая и барную стойку, и всё это богатство в десяти минутах пешком от двух станций метро! Не люблю только одно. Бабку со второго этажа. В четверг она колотила в дверь, чтобы сообщить нам какую-то «важную новость». В пятницу звонила Андрею, чтобы он немедленно запретил нам протягивать провода. Сегодня зашла пожаловаться, что мы по ночам «сушим товар», мешая приличным людям спать, — и опять, конечно, обещала милицию и суд. Казалось бы, ну игнорируй и всё. Но меня, как человека с пожизненным членством в обществе анонимных невротиков, это доводит нервного тика.
Вопрос — какой товар могут сушить две девушки (заместитель руководителя технической поддержки Dark Star и редактор переводов компьютерных игр Фёй Морт) в городской квартире?
Марихуану? Свежевыстиранные носки? Ломтики яблок? Или у нас тут, как пела Хелависа, контрабанда любви для всех заблудших овец?