Все еще летаю при мысли об отпуске.
Летаю даже несмотря на узкие, неразношенные новые туфли. Практически парю над землей.
То есть я, получается, дожила практически до двадцати девяти лет, вообще не подозревая, что хорошо спланированный, полноценный отпуск иной раз способен заменить несколько пачек антидепрессантов, а мысли о нем полностью вытесняют прозаические мечты о пачке мармелада и кофе с булочкой. Сразу становится легче работать. Сразу приятно (ну, не то чтобы очень, но все же) есть куриную грудку, потому что еда перестает быть единственной доступной радостью. Мир вдохновляет. Хочется жить. Похудела на два с лишним килограмма. На работе за неделю свернула горы. А ведь мне психотерапевт еще несколько лет назад говорила: съезди куда-нибудь сменить обстановку, тебе это поможет. Как она была права, а. Осознание того, что я не всегда буду заперта в серой коробке нелюбимого шумного города, мгновенно подействовало на меня магическим образом. Оказывается, так можно было? Да что ж вы мне не сказали-то?!
Мораль: всегда — ВСЕГДА — планируй нормальный отпуск.